No tengo ningún estrépito resuelto, no tengo ni vegetales que discurrir, el estallido es paradójico cuando se monta en mi rostro… joer! habrá que palidecer, y por la noche murmurar presagios…

No había huerto mitificado, ni estatuilla almacenada en esa noche de camaleón esférico. Todo fluía en la más onerosa perpetuidad, sin pudor, como encantada tráquea -ruidoso ronroneo de camastros-.

El escenario tenía un acre aire permanente, algodón espectáculo redondo, vertiginoso obstáculo fermentado por mitocondreas y óvulos locos

y tú, insomne perversa mía bailabas cual noche de bichos viejos.  No tenías fe ni escondrijos, solo mares a mares y ballenas feas.

Plexo acribillado que respira besos y pasea glotón en las cornisas sin peces.

Como armazón de viejo linfático el tiempo nos arrasa toda la gramática del cuerpo, nos introduce en desvencijados trayectos, en cibernéticos meandros de gatos pardos, de cábala proteica, de juventudes comunistas echadas al azar, sin banderas ni ocres ostias.

Un semillero en los labios y la desmesura en el corpo, la hoguera destornillada que florece vibrándolo todo. No hay sueño ni paralelepípedos en estos versos, tan sólo respuestas incendiadas por el agua.

Y tú perversa mía, tienes las catapultas amputadas en medio de esta guerra mexicana sin tregua y repleta de olvido.

Los dioses hablando de mitos,
de orquídeas en los techos
de recaudo contenido en el viento
-ese viejo de hojas Spinetta y tertulia-
Garabateandolo todo de lodo y toro,
de mar y río.

¡Con cuantas putas ganas de profundidad, y con cuanta insulsez en los labios!.

Tal vez esta brutal sangre nos vaya mutando el paradigma, esa mamada de “la democracia” por ejemplo. Pero no veo para dónde.. y es entonces que miro para los Altos de Chiapas y digo que -de nueva cuenta- pa’elante es pa´llá…

PD:(¿collar o brazalete?) todo duele si todo sangra, y desde la esquina hasta la casa hay un hilillo de plasma…

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El Cuderno de Saramago

Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte.

Revista del Expresso, Portugal (entrevista), 11 de octubre de 2008

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Hoje, sexta-feira, 18 de Junho, José Saramago faleceu às 12.30 horas na sua residência de Lanzarote, aos 87 anos de idade, em consequência de uma múltipla falha orgânica, após uma prolongada doença.
O escritor morreu estando acompanhado pela sua família, despedindo-se de uma forma serena e tranquila.

Fundação José Saramago
18 de Junho de 2010

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Hoy viernes 18 de Junio, José Saramago ha fallecido a las 12:30 horas en su domicilio de Lanzarote, a los 87 años de edad, a consecuencia de un fallo multiorgánico después de una larga enfermedad.
El escritor murió acompañado de su familia, despidiéndose de una forma serena y plácida.

Fundación José Saramago
18 de junio de 2010

Joloche tumbado
en el campo desvencijado
ganamos